Знаю, в ближайшее время таких псто будет штук сто только в моей ленте, но.
Живешь тут, живешь, а Маркес умер.

Я раз в пару лет перечитываю его романы. "Осень патриарха" - одна из моих любимых книг вообще. Было бы лицемерно говорить, что я ощущал к нему эмоциональную привязанность. Да нет, я только читал то, что он писал. И глупо было бы надеяться на то, что в восемьдесят с лишним лет он напишет еще один шедевр. Всё заканчивается.
Поэтому сейчас я просто испытываю что-то вроде серьезного уважения. То чувство, которое заставляет встать и молчать минуту. Умер человек, который был великим. Который тоньше, чем кто-либо, чувствовал мир и его глубинные процессы, а что самое важное - умел изобразить это в диких, сюрреалистичных, безумно гармоничных оттенках.
И я голову даю на отсечение, что его смерть была ни капли не похожа на смерть Генерала.